笔趣三小说

苏晚长江中游小城（第2页）

苏晚没说话。

“读那么多书有什么用？窝囊废一个。”刘芳说这话的时候没看苏晚，看着窗外，“我当初真是瞎了眼，嫁给他。”

苏晚抬起头，看着母亲。刘芳的侧脸在灯光下显得很硬，颧骨高，下巴尖，嘴角往下撇。她年轻的时候应该很漂亮，但现在看不出来了。岁月的痕迹不是皱纹，是一种被磨平了的感觉——像一块石头在河里滚了太多年，棱角都没了，但也没变成鹅卵石，变成了一种说不清的东西。

“妈，”苏晚说，“你当初为什么嫁给他？”

刘芳愣了一下，转过头看着她。那眼神里有惊讶，有防备，还有一丝说不清的东西。

“那个年代，”刘芳说，“谁不是这样？”

苏晚看着她，等她说下去。

“你爸那时候是老师，有文化，人又高，长得也不丑。我们家条件不好，你外公觉得嫁个老师好，稳定。”刘芳停了一下，“谁知道他这一辈子就只是个老师。”

“老师怎么了？”苏晚说。

“没怎么。就是没出息。”刘芳的声音又硬了，“你看看人家，跟他一起进一中的，有的当了校长，有的调去了教育局，就他，教了二十多年书，还是个普通老师。”

“他喜欢教书。”

“喜欢有什么用？喜欢能当饭吃？”刘芳看了她一眼，“晚晚，你别学你爸。读那么多书，读到最后什么都不是。”

苏晚低下头，没说话。她看着桌上的银耳汤，银耳泡在汤里，白白的，软软的，像泡烂了的纸。

“你把汤喝了。”刘芳说，“明天考试了，别紧张。”

“后天。”

“什么？”

“后天考试，不是明天。”

“哦，后天。”刘芳点了点头，“那你也别紧张。考个好学校，离开这个地方。”

苏晚抬起头，看着母亲。刘芳已经转身走了，走到门口的时候，停了一下，没回头。

“别学你爸。”她又说了一遍，然后关上门走了。

苏晚看着那碗银耳汤，没喝。她拿起笔，在政治课本的扉页上写了一行字。字很小，挤在印刷体中间，不仔细看发现不了。

她写的是：我不会重蹈她的覆辙。

写完之后，她把课本合上，放在桌上。她看了一眼窗外，天已经黑了，马路对面的梧桐树只剩下剪影。路灯亮了，橘黄色的光，照在树叶上，树叶在风里晃。

她想起父亲。苏建国现在应该在书房里——不是她的阳台书房，是真正的书房，客厅旁边那个房间，堆满了书和试卷。她爸每天回家就钻进那个房间，除了吃饭上厕所，不出来。她妈说他是在躲，躲这个家，躲她。苏晚不知道对不对，但她觉得，她爸在那个房间里的时候，比在客厅里自在。

她站起来，走到客厅。客厅里没人，电视关了，茶几上的茶杯还在，杯盖没盖，茶已经凉了。她看了一眼书房的门，门关着，里面没有声音。

她走到书房门口，犹豫了一下，敲了敲门。

“进来。”

她推开门。苏建国坐在书桌前，面前摊着一本《古文观止》，手里夹着一支烟。烟灰缸里已经有三四个烟头了，屋子里烟雾缭绕，像起了一层雾。

“爸。”

“嗯。”苏建国没抬头。

“你没事吧？”

“没事。”他翻了一页书。

苏晚站在门口，不知道该说什么。她看着父亲，五十岁的苏建国，头发已经花白了，背微微驼着，手指被烟熏得发黄。他年轻时候的照片她见过——高高的，瘦瘦的，戴着一副黑框眼镜，笑得很自信。那时候他在县一中教书，是学校里最年轻的语文老师，学生们都喜欢他。

现在他还是语文老师，但不再年轻了。

“爸，我妈说的那些话，你别往心里去。”

苏建国的手停了一下，然后继续翻书。

“我没往心里去。”他说，“你回去复习吧。”

苏晚站了一会儿，转身走了。她走到门口的时候，听见苏建国说了一句话。声音很轻，像自言自语。

“好好考，考远一点。”