
。 南疆的湿气浓重得能拧出水来,丝丝缕缕钻进骨头缝里,带着一股子草木腐烂后特有的、甜腥的凉意。 青石板铺就的窄巷深处,几盏褪了色的旧灯笼在湿漉漉的晨风里有气无力地晃**着,昏黄的光晕在地上拉出模糊而诡谲的影子。 “这鬼地方。”谢琢光的声音在乌竹眠耳边响起,不高,带着点刚睡醒似的微哑,却清晰得如同耳语,只有她能听见:“湿得比剑鞘里还闷人。” 他此刻并未化形,只是作为一缕温润的灵识栖息在她识海深处,那柄名为太虚的本命长剑,安静地悬在她腰间古朴的剑鞘之中。 剑鞘冰凉,贴着乌竹眠素色的裙衫。 她没应声,只是脚步放得更轻,几乎踏在石板缝隙间湿滑的青苔上,一身素简的竹青色衣裙几乎融进这南疆清晨的氤氲水汽里,唯有腰间那柄长...
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